DIRECCIONES, PARA MÁS SEÑAS



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Aquella primavera llegó tarde, y trajo consigo consideraciones expresadas de un modo muy vulgar. En esas palabras que están ya blandas y calientes, palpadas por lenguas muy rápidas, con poco paladar. No es que pudiera encontrarle mayor significado a esta demora, pero fuera como fuese, soportaba el peso de una visión fragmentada. Y con todo ello, aún sabiendo la indefectible unión de mis sentimientos mudos, entornaba canciones por la comisura de la boca. Eran notas traídas de un subplaneta, era la historia de un momento desvencijado, y yo, sobre la tapa de aquel baúl, guardando vigilia por todos mis secretos.

Por la ventana se apuntaban las direcciones bien claras, ya fuese por el cañón de un fusil ya por la clarividencia de los tejados. Algo señalaba sin dedos que la manera más sencilla de ponerse en pie es flexionando las rodillas. Otro caso es convertirse en un ser grotesco e inflexible, tratando de atrapar el equilibrio en un solo impulso.

Estas y otras consideraciones me traían la locura a los sesos. Hubiese podido desertar y lamerme las heridas pero los finales fáciles ya estaban dichos por aquellas lenguas blandas. En esencia, podía decirse, que la búsqueda inexacta iba a ocupar el resto de mis días y, la diferencia entre eso y la nada, era tan sutil, que se podría haber desdoblado con la hoja de un cuchillo. Quizás, después de todo, simplemente fuese un ejercicio quirúrgico.

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