e s q u i r l a s

E S Q U I R L A S

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+Y puedo sentir a Dios correr silencioso por la tragedia de mi historia, en la tibieza de lo estático

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+dormirse hasta la ira.
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+Y puedo sentir la Historia clavada más alta que la mía en la mirada perdida y perpleja;
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+por un hermano caído, por la simple vergüenza del desnudo.
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+Graban las hojas del otoño sus propios nombres en las acequias, los charcos de agua y barro son +los pequeños botones
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+de otro Universo más esquivo pero que sólo con el miedo se puede tocar.
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+Con el aura de mil muertos y sus caminos sin regreso: hacia la claridad del final que siempre +desconcierta
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+a los Hombres. La llama que sobrevive en la Memoria, aún permanece en los labios que esperan

+las horas en tus avenidas;
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+ciudades, imperios, matices increíbles pero innombrables verdades desaparecidas entre cuerpos +oscuros e indómitos, versadas matrices clavadas como cruces bajo la lluvia esperando el rescate
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+de algún profeta.
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+Hacia el súbito percance de la vida que de la nada se entiende.
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+Te entrego este amor que es vacío hasta en las manos de la Parca.
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+Libre del rito o de los símbolos caducos, libre como la religión verdadera - patente en los +trascritos
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+de nuestra genética.
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+Abiertos sin temor de aquella oscura y secreta víscera desde donde amenaza la ficción de las +imágenes.
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+Cegando la palidez en los vicios, los de tu pálido rostro que se esfuma más allá del éctasis como
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+una esfinge;
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+la de mi sangre que se desencarna tras las albas paredes de mis venas.
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